A paixão é um dos ingredientes da felicidade. Eu diria que o amor é o ingrediente principal mas, dado a que possui por si só uma natureza mais elevada, comecemos pelo princípio. E onde começa qualquer história de amor? Pela paixão… Então, para mim, uma vida plena e feliz é uma história de amor, apimentada por paixões que nos conduzem e nos mantêm vivos e saudáveis.

Como reconhecer a paixão? O brilho nos olhos, as mãos a tremelicar, as borboletas no estômago, a pele arrepiada? Sim, a paixão é sensorial e autónoma; não tem uma fórmula exacta, mas percorre-nos. Às vezes é discreta, outras vezes mais assolapada, mas acredito que a paixão certa é aquela que nos permite sentir em casa e felizes por regressar a casa, daí que todos os receptores nervosos respondam em consonância. Há um re-conhecimento. É isto. Ou será isto o amor? 

A paixão não existe sem alegria e entusiasmo. São primos-irmãos, emparelhados. Nem a felicidade. O que na vida te dá alegria? Quando te vês entusiasmado? O que te permite manifestar o melhor de ti? O que te surge das entranhas? Não há paixão que não se entranhe ou desentranhe! Não há paixão que não seja visceral! Não há paixão que não seja orgânica! A paixão mora no sistema nervoso autónomo e não no central. É tão periférica que nos abraça e nos leva a abraçar o mundo. 

Acredito que o principal problema dos desapaixonados pela vida que andam deprimidos pelos cantos – sempre têm as paredes para os amparar caso aconteça alguma coisa – é a perda dessa ligação com o mais simples e barato da vida: o que lhes dá PRAZER, o toque, o cheiro, o sabor, o som, a imagem, a intuição, exponenciadas em múltiplas experiências. Está tudo na Mãe-Natureza e na nossa natureza e está ao nosso alcance diariamente! O que te desperta para além de um balde de água fria? (nada contra os baldes de água fria nas alturas certas, quando nada mais funciona.)

Vivemos numa sociedade desapaixonada que acredita que viver é trabalhar para pagar as contas, fazer acontecer para agradar e corresponder a determinados padrões e expectativas, procurar alcançar objectivos que são coisas que ainda não existem para perderem o que vai existindo pelo caminho, ganhar dinheiro, ter títulos universitários e pós-universitários, ter e ter. Depois anda meio mundo, senão o mundo todo, à procura do que já foi mas não se lembra do que é.

Saber o que se é implica saber do que se gosta e vice-versa e só a paixão pela vida e as borboletas intraviscerais podem guiar-nos pelo caminho certo, sendo que é preciso sair do casulo para se reaprender a voar. Não esperem grandes alaridos e montanhas-russas, mas calem-se porque a voz é silenciosa e não se faz gritar. Sem silêncio não se sente, não se ouve, não se saboreia, não se vê, não se vive. Deixem o silêncio manifestar-se e o bichinho falar.  

P.S. Não falo da paixão prima do medo, aquela que faz o mundo acabar; falo da paixão prima do amor, aquela que faz o mundo começar. 

Subtítulo: E agora? O meu relacionamento afectivo com a vida e comigo mesma

Modo “Sempre assim, em baixo em baixo em baixo”

Mantenho me muito tempo em cima, contrariando, contornando ou confrontando-me com as minhas dificuldades e frustrações – consoante os momentos – e, quando venho abaixo, bato no fundo para voltar a subir à tona de água. Angústias. Medos. Ansiedade. O pacote-todo-das-coisas-que-não-queremos-manifestar-e-que-tomam-uma-forma-ainda-mais-assustadora-de-tanto-as-tentarmos-esconder. Chorar, lamentar, zangar, pedir ajuda. Modo não-gosto-de-me-ver-assim-mas-se-não-me-assumo-assim-nunca-mais-ando-para-a-frente! Eu zangada com a vida. A Rita injustiçada, lamentada.

Modo “Sempre assim, em cima em cima em cima”

Este são aqueles momentos em que me encontro a sorrir com toda a razão e sem razão alguma, aqueles em que me sinto agradecida por todos os encontros e desencontros da vida, aqueles em que sou criativa, espontânea e poderosa na forma de ser e na capacidade de transformar para ser ainda melhor, aqueles em que dou o melhor de mim, a coisa mais fácil do mundo porque só tenho de Ser. Eu apaixonada pela vida. A Rita grata, responsabilizada.

Desafios:

Nota: No meu caso, o modo em baixo tem uma duração curta e um bocadinho dramática – juízos de valor feitos a posteriori - mas acredito que o objectivo último do nosso corpo, quer do ponto de vista físico, quer do ponto de vista emocional, seja sempre a homeostase, o equilíbrio. Overdrama emocional depois do overdrama físico, que nem sempre ou quase nunca são síncronos. Que saia o que tiver de sair. Que entre o que tiver de entrar.

A doença ajuda-nos a baixar a guarda. Quando estamos doentes, não temos energia e força para nos defendermos ou resistirmos. Na verdade, a doença é uma fantástica experiência de entrega. Entrega ao outro que é cuidador, entrega à fé e à sensibilidade, entrega ao próprio medo que até fica pequenino por não encontrar resistência, entrega ao amor que surge de todos os lados, mas sobretudo dentro de nós. Sem entrega não há cura.

Volta a saúde, voltam as defesas, os medos, as resistências, a vida como ela era, a Rita como ela é. Não será igual, mas será mais do mesmo, porque – voilá – c’est moi! Se eu pensava que de repente ia transformar-me num ser iluminado vacinada contra as dores e as patetices da vida? Nem do tio Patinhas me livrei! Se já estás a refilar muito, esquece a doença, porque: estás curado!

Desafios:

Nota: Há alturas em que parece que não aprendemos nada! Nada que uma chapadinha da vida não resolva. Inha, universo, inha!

Depois da doença, qual o sistema de suporte? Acabam-se os médicos, as visitas, os mimos, o circo. E que faz o palhaço quando o circo termina? E o artista quando a fama se esvai? A verdade é que há todo um processo de reinserção na vida real que é negligenciado pelo sistema de saúde, que se preocupa mais com a doença do que propriamente com a saúde. O regresso a uma rotina, à vida profissional, à vida pessoal, a todos os papéis que deixámos de assumir durante o tempo em que estivemos privados dessa possibilidade. E acrescento que o sistema de saúde que temos reflecte as pessoas que somos: preocupadas na doença, negligentes na saúde. Por que só temos tempo uns para os outros quando estamos a morrer? Por que somos tão sensacionalistas? Pois é, pessoas doentes/curadas, a doença é dura, mas a depressão pós-doença é uma realidade. E tratar e entender este desamparo é fundamental para prevenir recidivas. O cancro não volta repetidamente se o entendermos, se soubermos ouvir. E o corpo é tagarela e não se cala enquanto não o escutarmos.

Por que é que é difícil voltar à vida real? Bom, começando pelo corpo, levou uma tareia tal que não há nada que esteja nos sítios conhecidos e devidos; passando pela cabeça, levou uma lavagem tal que as ideias têm de ser todas reabilitadas e realojadas; terminando no coração: esse é o máximo, porque ainda bate depois de tudo isto! (Falta a alma, mas essa… não é pequena, já se sabe!)

Desafios:

1. Muita calma nessa hora.

2. Olhar para dentro e reconhecer que esse desamparo provavelmente já cá estava antes da doença e que está na hora de o abraçar se queremos dar o passo em frente e não voltar para trás. É tempo de confrontar e desenvolver estratégias e mecanismos internos para lidar com a realidade, recorrendo a mecanismos externos se necessário, mas sempre conscientes de que somos as estrelas do nosso campeonato, para o bem e para o mal.

       IV.     Crise de identidade

Com quem me identifico? Quem sou agora? Como estou? Onde estou? E para onde vou? São as mesmas pessoas? A mesma rede de amigos? O que mudou? Mudaram as pessoas, mudei eu? Não voltamos ao ponto de partida porque o tempo entretanto continuou e, como tal, também poderá ter mudado o ponto de chegada. Há conversas que já não nos fazem sentido ter, pessoas que já nem nos apetece ver, pessoas que já não nos querem ver, coisas que já não queremos aturar. Às vezes queremos isso tudo, outras vezes não queremos nada disso. Ninguém nos entende! Ninguém! E nós, sabemos explicar?

Desafios:

1. um dia de cada vez! Baby steps e confiança. Tudo vai ao lugar e, se o lugar não for o mesmo de antigamente, é bom sinal. Avançámos.

2. Como dizia uma amiga minha no meu último devaneio: “nós – os outros - não temos de entender, só temos de aceitar”. E nós – os eus – também não temos de entender tudo, mas aceitar que, agora, é assim.

Nota final: Há pessoas que experienciam a doença de uma forma menos limitadora, com sintomas físicos menos condicionantes e que podem manter intactas a capacidade de exercerem as actividades diárias e manterem os seus relacionamentos, mas acredito que a doença não se apresenta e não se vai embora sem deixar pelo menos as marcas de um tufão. Se a doença não se quer ir embora de maneira nenhuma, desculpem-me pessoas doentes, que venha o tufão! 

O meu coração fala sozinho. Tenta falar comigo. Eu não oiço. Tenta falar contigo. Tu não estás. Parece que as palavras do coração rimam em versos de chorar. Tenho medo de ser levado e nunca mais amar. Não vou contigo. Ainda aqui estás? O meu coração fala sozinho. Porque não pode calar-se, mas não encontra ouvidos destapados para as palavras mais bravas. Palavras abafadas que às vezes dançam, às vezes cantam... mas os males não espantam... porque o meu coração fala sozinho. Não encontra interlocutor. Nem em mim… quanto mais em ti! “Cala-te um bocadinho… Deixa-me sozinho… Sozinho…”